¿PERVERSIÓN? O ¿LA MUERTE DE LA PALABRA? un libro de Miguel Oscar Menassa

Este trabajo, donde se cruzan diferentes niveles de escritura, es un compendio donde el momento inicial de la desviación de la mirada, abre el campo del deseo siendo ese desvío constituyente de lo que será el orden simbólico. Está escrito en una noche donde lo que se aprecia es el transcurso de las horas marcando su escritura, una noche por la que el escritor descenderá hasta donde el día no pueda más y emerja como luz iluminando destinos. La música es la del fondo del mar acompañando el ruido de una máquina de escribir atemperado para que sólo sean murmuraciones de la noche.

Un momento de espera abre el texto, siendo la espera la posibilidad del momento preciso para comenzar el vuelo, el vuelo que es el desprendimiento de un amor que tendrá que convertirse en otra cosa, volátil y quieto al mismo tiempo como en el canto de los pájaros.

La pregunta sobre la perversión anima a lo que insiste en repetirse de la misma manera, sin tiempo, como un imposible, pero será en esa insistencia donde encontrará la posibilidad de la sustitución. Desde el principio del trabajo, la poesía se muestra como un aliado, ya que es un mandato que se impone de la misma manera en que se impondrá en lo humano el desvío de la mirada, adquiriendo como todo desvío la posibilidad de ser otra cosa.

El primer encuentro será con la cultura, donde la perversión, será no sólo patrimonio del neurótico, sino también del poeta y del científico.

Una subversión que se impone fuera de la patología o de una sexualidad normalizada, para tender otros límites que harán perder los estribos a narciso ya que toda la fuerza creadora será un mas allá de las determinaciones familiares. La propuesta es legislar el narcisismo, que será producir el estallido grupal que creará una máquina, máquina que no tendrá un solo dueño sino que será esa multiplicidad ajena, lo que someta al humano hasta el límite de la creación. Es la creación la que enseñará que dentro de nosotros el poder adquiere otro estatuto, será un poder sobre nosotros mismos, sobre nuestros cuerpos y sobre nuestra palabra.

Un punto de descentramiento entonces y un fuera del cuerpo propio, considerado demasiada cárcel para quien quiere crear. Expansión de la energía a un cuerpo grupal, que será el soporte material de esa fuerza creadora, un grupo capaz de soportar los deseos de todos sus integrantes, una máquina que pueda superarse hasta su paroxismo, y que abre el espacio donde las combinaciones no tienen fin.

Es una soledad, mas bien el sentimiento de una soledad lo que aleja al poeta de la escritura, pequeños sentimientos de propiedad privada perdida entre otras voces, pequeña traición que sólo busca desviarlo, traición necesaria para tomar distancia de una palabra ciega, palabra sin palabras, creando un orden planetario diferente donde la propiedad del cuerpo también quede diluida en otros cuerpos. Desde allí otra versión se impone y la escritura es ese vértigo de una trasgresión, de un movimiento exagerado, de un encuentro donde algo cae para siempre y en ese extravío donde los sinsentidos son sus desviaciones, sin pertenecerse a nadie, nace la poesía. Una violencia que lo somete, que nunca podrá ser investigada, porque el poeta no sabe nada acerca de lo que escribe.

El segundo encuentro será con la poesía. El poeta ama la vida, cree en el hombre ciegamente, y la posibilidad de la posibilidad queda en manos de una poética, lo natural se transforma, y un término segundo hará que un símbolo que expresa una palabra se transforme en aullido. Potros salvajes o heraldos negros que manda la muerte y la violencia de una furia contenida durante mucho tiempo, estalla con un ruido ensordecedor, ruido a mar que ama a sus grandes víctimas, las del orden humano.

Y por primera vez la transgresión a la ley ayuda a que el ser se derrumbe entre maremotos y la verdad se oculte tras las máscaras de una mentira que encubre la rabia y el dolor, frente a los cuerpos mutilados.

Múltiples mutilaciones, llegan a invadir lo masculino y lo femenino y entonces es allí que comienza la comprensión de todos los pobres gestos que también forman parte de algún ser.

La primera en aparecer es la palabra dos, cargada de sentidos, indicando una torpe unión entre quienes no se conocen por estar demasiado juntos, y dios establece el diálogo de locos que sólo habla con Dios, ya que a dos hay que agregarle otro cualquiera, algún idiota con una sola misión, ser capaz de hacer añicos los espejos y ya ni siquiera la cuenta sigue ordenada numéricamente y el tres es sólo un cuarto que es sólo el tiempo de una muerte.

Se instala un temor que es el tiempo de los días que pasan más temibles que la inmortalidad. Un adormecimiento inducido por el tic-tac del tiempo del reloj.

Una especie de sueño mortal, que dice: muero cuando no puedo tener en la cabeza todos los nombres que pronuncio, muero de espanto cuando no puedo pronunciar todos los nombres que tengo en la cabeza. Una pérdida de la realidad, un desmayo del origen que se vuelve bruma y ya nadie sabe quien es padre o madre en ese enjambre donde los animales salvajes quieren ser también parte de la fiesta. Se asoman frente al espejo sus imágenes y en ese cielo nublado caen todos los sentidos y se esboza el destino de la bestia, volver de esos lugares para amarnos, y arrastrarnos sin piedad por el camino del goce hacia la muerte.

De la perversión habremos de decirlo, ella es nuestra máscara. Y la noche se llena de brujas y con ellas huye también el niño por los matorrales, y en esa huida el niño ya ha dado los primeros pasos. Ya somos perversos. Palabras de papá en el corazón, palabras de mamá en el corazón, la guerra ha comenzado.

El niño no quiere morir, pide clemencia, para poder sobrevivir deberá desviar la mirada, deberá morir mil veces para no morir, terminará enjaulando su corazón, el fin del amor está próximo, la perversión acecha. Ha caminado hacia los dos costados de su corazón. Bebed mi sangre y comed mi carne, y el niño abraza por primera y única vez en toda su vida, el cuerpo de su madre.

Pero ella me recuerda tu voz entre los troncos, una voz que se perderá en la inmensidad, perverso o ciego y esas serán las palabras del cielo, ceguera frente a la cual lo bello pierde su poder. Serás estas palabras, serás mi nombre y mientras ella le habla de amor muestra su cuerpo perforado. Frente a este nuevo fracaso, al borde del abismo, palabras de papá en el corazón anuncian pequeñas y tibias mutilaciones, el campo de ciruelos donde ella era el color de los frutos y su sabor. Territorio donde la lujuria consiste en agotar las diferencias. Lugar donde el deseo pertenece al futuro.

Norma Menassa
Psicoanalista
normenassa@hotmail.com

Dibujo original de Miguel Oscar Menassa (D3286)